Rock star

Unknown author

En la fila del banco soy cantante de rock: afino mis voz (mas bien, hago ruidos extraños) antes de dar un sigiloso concierto, allí, en el espacio que queda entre el aire y el silencio, donde me escabullo a ratos a sacudirme la vida. Cierro los ojos, aprieto los dientes, para respirar profundo y preparar un grito (pero uno hacia adentro), y es justamente cuando diviso al abuelo a mi lado, erguido desde quizás que mundo, regalándome una sonrisa, una de esas escasas. Parece ser el único que escucha mi voz en este desierto, ese en mi cabeza después de la conciencia.

Con cierta tranquilidad elijo el tema indicado, el bolso que cruza mi regazo se convierte en instrumento y me permite repasar una a una las cuerdas de una guitarra. Debo hacerlo rápido, el abuelo muere por escuchar una canción, pero la fila se va acortando. La chica que va adelante, parece molesta por el ruido que alcanza a escuchar desde mis audífonos, y es que aún no puedo creer que exista gente que no haga comunión con el rock. Sigo afinando las cuerdas, me preparo para el intro, pero al parecer, la batería del reproductor no estaba lista para un concierto. Miro al abuelo con cara de espanto, pero él parece entender, parece tener más rock en los huesos de lo que aparenta, pues antes de hacer cualquier mueca, me muestra su boca despoblada de dientes, que contradictoriamente alcanza para una gran sonrisa.

Bom Voyage

La tarea del día es husmear en los rincones, sacarle la lengua al vecino cuando da la espalda y quizás comer uno o dos duraznos mientras oigo el sonido del agua correr, al regar el pasto. Con los dedos dibujo los botones de la blusa, los memorizo, me muerdo las uñas a ratos, tratando de irme bien lejos de esta estancia, donde tengo los ojos llenos de mundo y aún queda tanto por retratar.

Aquí, en esta casa, todas las cosas esconden la herida de los años, la huella secreta de la melancolía, arriando el aliento de la tarde que a veces abre la puerta los domingos. El sol se esconde en la azotea, el abuelo sigue oliendo las matas de cedrón al costado de la reja, donde todos los días gritaba el nombre del viento, después de besar a la abuela a regañadientes. Y mamá, mamá me sorprende, sigue siendo una niña desde algunas sílabas, en la palabra “helícoptero”, por ejemplo, o en ese afán de mal pronunciar las “equis” y no decir taxi, sino “taCsi”.

Solía sentarme aquí, a desdibujarle el rostro a los días, a dibujar la raíz del silencio en las ventanas, enrollando el aliento. Solía también robarle tomates a la abuela y comerlos sentada en la hierba, oliendo ese dulce corazón que poseen algunos vegetales. Este lugar susurra por las noches, guarda mis pasos en su boca, para luego hacer eco en la memoria de los míos, cuando ya no esté, cuando me vaya, cuando vuelva por más de sus rincones, a aprender su nueva voz en los espejos, en el banquillo bajo el laurel y los zorzales, en esta habitación, en esta casa.

Whisper

Photo by Unknown author

Como ocultarte

Si astillas el silencio? :

tus ojos crepitan

en las calles, en las grietas

de los muros

dentro de los viejos almacenes,

que habitan los abuelos,

en la ventana del bus

camino a cualquier parte,

en el eco de tu cuerpo,

que es mi cuerpo

habitando mis costillas,

amarrado a mi sombra,

volando a ese hogar

que es la ausencia

Intrusion

Photo by unknown author.

La escalera tiene 9 peldaños, el sol que entra por la ventana proyecta luz sobre uno de los discos que escuchaba, y es así como nace el arcoiris en el techo. Todo desde este rincón parece pretencioso, incluso las nubes y su condición etérea: el color que les brinda el cielo, dependiendo de la colisión del sol en algún horizonte, allí donde nacen gaviotas doradas a surcar el camino de los astros.Y para qué hablar de las montañas, de las colinas: esos grandes paquidermos negándose a despertar, a despegar sus raíces desde el corazón de la tierra. Existen momentos, en los que tengo miedo de perderme en la ventana.

Afuera, la lluvia viste las calles, deja una cicatriz en la voz de los vagabundos, incluso recorre mi espalda, como si esta piel, que a veces desconozco, le perteneciera. A esta hora, parece fácil asumir lo invisible del silencio entre los libros, la madera que habla de Prometeo en la chimenea o contar palabras con esta lengua arenosa. Algo en mí, sacude sus espinas. Y el sur nunca fue tan bóveda, ni tan guarida, como lo es por estos días. Ni circulo ártico, ni sol de medianoche, ni poema cojo, nuca, clavícula o lunar. Este sur no aparece en las brújulas, no se deja ver en los espejos.

Debo admitir, que aún escribo cartas sin destino, cuando es hora del bar y los tragos me gritan tus sílabas en los huesos. Porque te arrastras a mis piernas, muerdes mis muslos, abres tu boca de azufre y traes a Paz hasta el borde de las sombras, antes de chocar con la luz que entra por debajo de la puerta. La desnudez me queda grande y Márquez me recuerda al frío, todo lo que falta para alcanzarte.

Este agujero es una nación de alambre.

To stay still

Photo by unknown author

Todo lo que queda es el miedo.

el miedo de que alguien venga,
abra tus puertas, tus ventanas,
y se pasee por la casa que hice en el aire.

la de los niños, la del perro,
las artesanías, los cuadros,
las canciones y libros
desparramados en esa tierra de nadie,
pero que es tan nuestra.

tengo miedo de los poetas
y su lengua de plata,
de sus cobras por ojos,
de su sangre latente
y su embrujo de sirenas.

respecto a ella,

no es su piel la que repudio,
ni el filo de sus ojos,
es más bien el terror
a que la muerdas como una manzana
y hagas patria en su aliento.

a que vengas
y desconozcas mis cielos,
que dejes la barca y te lleves los remos,
tengo miedo de lo vacío que se verá el espejo.

S/t

Photo by unknown author

Aún sin la escafandra,
aquí todo es silencio.

la mañana y su boca de azufre,
es la ola que crece en los declives,

espinas en la cama,
la lengua del sol en mi garganta,
el nombre que esconden tus lunares,
toda la luz que decanto de las sombras

Liniers es tan certero !

No words to say, a lot to feel though
=)

Lo que hay ...

Lea Fotografía.

Algo que salió por ahi, lo poco que queda de letras ...

Vente ...

Damien Rice // Lonelily

I gave me away
I could have knocked off the evening
But I lonelily landed my wants in her hands
In a way I felt you were leaving me
I was sure I wouldn't find you at home
And you let me down
You could have knocked off the evening
But you lonelily let him push under your bone
You let me down
It's no use deceiving
Neither of us wanna be alone

You're coming home, you're coming home

I gave me away
I could have knocked off the evening
But I was lonelily looking for someone to hold
In a way I lost all I believed in
And I never found myself so alone
And you let me down
You could've called if you'd needed
But you lonelily got yourself locked in instead
And you let me down
It's one thing being cheated
But you took him all the way through your bed

You're coming home, you're coming home

I gave me away
I could have knocked off the evening
But I lonelily loomed her into my bone
You let me down
There's no use deceiving
Neither of us wanna be alone

Yo quiero.

Sulky

Photo by me

Hoy, quiero que esta naranja sea tu cuerpo, que mis dedos recorran no solo su superficie, sino también su sombra; el oxido que deja el tiempo en su aliento, cuando de pronto no contengo las ganas de hincarte los dientes, y viene a mi lengua, toda la pulpa de tu espalda, la acidez de tu vientre, tu lengua granulosa.


Está tarde, he mordido mil veces mis uñas, las he mascado, he contado con cierta agitación los segundos del reloj, segundos que a veces parecen estacas perforándome los ojos; una lobotomía maniobrada por el tiempo.


De este lado del espejo, tu nombre silva desde las grietas en los muros, desde el lenguaje de las sombras, que se cuelan de la calle; estas raices que espinan mi garganta, y que son tus palabras punzándome la lengua.

Breathe

Photo by unknown author

Este invierno enmudece las calles,
le desfigura el rostro a los niños,
vuelve de metal,
el eco de todo este vacío

cuando tus piernas se cruzan,
en otra cama,
y sin embargo aún crepita
su humedad, en mi nuca

aquí, donde el tiempo
es la longitud de las sombras,
y el frío , se parece tanto a tus manos

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Poema para Guiso, gracias por dejarme participar

tb pueden verlo aquí

Vacío

Photo by me

No es el frío, ni la noche;
ni la calle y su voz
agujereada de aullidos,

tampoco lo sigiloso
que se vuelve el reloj por estos días,
o como de pronto,
huimos de ti y de mí en los espejos

aquí y allá,
es un verbo en las orillas,
todo el océano,
de aquí hasta tus pasos

es el un vaivén del silencio:

el vértigo,
el abismo que es tu nombre

Lejía

Photo by me

“Algo he de andar buscando en ti, algo mío que tú eres y que no has de darme nunca”
Jaime Sabines
____________

Hora y media a casa;
en este viaje
el cansancio sabe a agonía,
y para la abuela en el pasillo ,
contar monedas
es calcular el tiempo que le resta

aquí es facil inventarle nombres
a tus cicatrices,
delinearlas en el bolsillo del abrigo,
memorizarlas

aquí no estoy sola, sólo a veces me alcanzas:

dejas entrever algo de tus ojos
desde pequeñas multitudes,

en el ritual que existe
entre el aliento y la ventana

Un niño y una flor

Photo by unknown author

Esta quietud es cómplice de tu luz:

como los sonidos de la casa
arrastrando la carga del día,
la guitarra de Drexler
acercándome a tus frías manos,
o este escalofrío y su remanso

afuera la noche cabalga,
y las luces desde la ventana
colorean un abrazo,
cuando el frío muerde,
cuando tu sombra no alcanza

asi es como conservo tu eco
en los quiebres de mi voz,
en el tiempo
que hoy es un puente a tus ojos
y al canto,
que me permite descolgarte del aire …

I'm a teacher =D

Into the wild // Nueva etapa // Feliz

Evocanción

Photo by me

Por estos días,
la calle se cubre de espejos,
parecieran vórtices a otros mundos,
donde no puedo tocarme
ni alcanzarme, por miedo al tiempo

¿adónde va lo ya pensado?
pregunto a la sombra de mi sombra
busco indicios
en los recuerdos que cuelgo de las cosas

tu nombre recortado de la tarde,
entre ellas,
y al costado,
uno de los gritos que lanza la sala,
después de la ventizca de la tarde,
después del murmullo de la noche

el día me abre demasiado tarde.

ya estoy sin cáscara
con el sueño derramado sobre las sábanas
sólo la mitad de tu sonrisa

sobrevive en mi espalda

y quizás es egoísta de mi parte,
astillar el silencio con tu ausencia,
dar pasos largos para escapar(te),
pretender que es otro el que me habita,
mientras es tu rostro el que oscila entre la lluvia

v v v v v v v v v v v v v v v v v
o o o o o o o o o o o o o o o o o
s s s s s s s s s s s s s s s s s

venís a meterte entre mis poros
postergarte como una espere o una muerte infinita
salgo a la calle a perderte entre las sombras vagas de la gente
pero ellos saben que te llevo en las manos la cara los gestos

puedo sentir cómo rién sus siluetas vibrantes

eres la humedad que cubre mis huesos,
el frío partiendo mi boca,
quizás e incluso,
el viento silvando en mis oídos,
cuando te pierdo en el eco,
en la bocina de los autos,
en los charcos mordiendo los zapatos,
en los bolsillos cuando pretendo encontrarte

ni en el reflejo del café
donde solías mirarte
nada,
ya ni siquiera estás en el poema
por más que te intente, no.

Gia | antü
_____________

Gracias por el mar
una vez más.
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Señora estrella! no puedo entrar
a su blog, dice que debo
ser invitada

Señor Andrés, necesitamos
hablar.

Submarino

Photo by unknown author

No me acostumbro

al invierno que es tu nombre,

a sumar letras en

la cubierta de los libros

para encontrarte,

para contarte que esta tarde

explotó el cielo,

o que encontré al abuelo

en la cara de un vagabundo

no me acostumbro,

al mito que es tu cuerpo,

ni menos a la voracidad del frío

ante la palabra, ante el gesto

aquí:

eres Hopper violentando los muros,

y tu sombra,

un higo que cae del sol

Down Is the new up.

October

Photo by Javier // ME

"La soledad sin pausa de la que otros beben

a la hora del cocktail

no es mi vaso es mi tumba, me la llevo a los labios,

braceo en ella hasta perderme de vista

entre su oleaje mórbido.

La soledad no es mi canario es mi monstruo

como si cohabitara con un asilo de locos"

Enrique Lihn

Siento que somos la misma mujer en el miedo,

la oscura indolencia con la que muerden los días,
que no es la inclemencia del olvido,
sino esta noche y el retorno:

rostros desde las lámparas,
encendiendo el único fuego en la memoria:

nuestro cuerpo,
un fruto en la frontera del tacto

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A la otra.

Eyewitness

Abre los brazos, inhala. A veces, tan sólo escucha el silencio descolgándose de las orillas: esas sombras arañando el rincón en que le faltas. Porque a veces todo el tiempo no parece suficiente, porque hay momentos en que la vida es decir nada: guardarse hacia adentro y desanudarse hasta las miradas.

En ocasiones piensa, que el retorno de tu estela está estrictamente ligado a lo que encierran tus labios o, en alguna otra dimensión, al tornasol que abraza tu rostro por las tardes: el mismo que resbala en las antiguas vitrinas del cielo y que de tarde, se dibuja en tu piel cuando la luz te da de golpe. “Mediría el radio de sus lunares, para luego crear mi propia galaxia bajo sus rodillas “piensa, mientras en algún lugar del cuerpo, azota el eco de un escalofrío. Observa sus manos, las voltea, busca nuevas líneas dibujadas sobre la palma, como si tratara de escapar de las ansias, de la imagen de esas mismas manos memorizando la gravedad de esa estrella que crece entre ambos. Exhala, dibuja con la punta de sus dedos las arrugas en su abrigo, observa al sol colándose entre los álamos, y no deja de preguntarse si tu esencia, es la misma que traen consigo las nebulosas: ese misterio divino fraguado en el helio de tus sonrisas.

Es cuando te ve llegar, desprendida del aire, solapando un universo dentro del otro, mientras se descascara el mundo en cámara lenta. Recoge los segundos, uno a uno, te observa como levitando en tu órbita, y finalmente colisiona: te abraza queriendo habitarte, componiendo una supernova que a veces enceguece al mundo. De pronto enmudece(le cuestan las palabras, mas que los gestos) acomodándote el cabello, dejando que sus ojos te relaten el lienzo que le pintas dentro.

A una supernova (una pareja estrellada)

Life being what it is....

"Hay algo absorbente e irresistible que nos atrae hacia la vida vagabunda. Se siente una gran voluptuosidad al comprender que se está libre de toda traba, de todas las delicadas ataduras que agarrotan la existencia , cuando se pasa entre nuestros semejantes; al sentir en que ya no hay nada que parar, mientes en una porción de detalles minúsculos que resultan una carga insoportable y misteriosa"

Rebeldes y vagabundos / Máximo Gorki

Radiohead / Bullet proof (I wish I was)

Photo by me

Limb by limb and tooth by tooth
Tearing up inside of me
Every day every hour
I wish that I was bullet proof

Wax me
Mould me
Heat the pins and stab them in
You have turned me into this
Just wish that it was bullet proof

So pay the money and take a shot
Leadfill the hole in me
I could burst a million bubbles
All surrogate and bullet proof

And bullet proof
And bullet proof
And bullet proof

Servicio postal

Dueto con Antü
________________________

A veces no si ni como me llamo,
y es que el mundo trae consigo un murmullo eterno,
donde mis voz puede ser tu voz,
o la repuesta al dia y sus espinas

yo sé tu nombre
me lo dijo cada cosa que te toca
es que somos una misma "vos"
la noche nos une cuando se ata los cordones

¿Te has puesto a pensar en las voces?,
¿En la vida que se esconde en las habitaciones?
donde un libro enmudece en el estante,
mientras el viento susurra la cadencia en la lluvia

ya no recuerdo las palabras de ayer
y he dibujado alas en mi manos
para que vuelen sobre el silencio
hasta tu ventana
que alguna vez dibujó tu cara

aún puedo escuchar tus ojos
crepitar en algún rincon de mis huesos,
incluso a tus manos
refugiando alguna vagabunda caricia

______________

Gracias por el mar

Lullaby

"Quizás tu poesía no busca ser perfecta,
quizás tienes que liberarte de tu poesía"

Antü

La puerta susurra bienvenidas,

se parece a la voz del abuelo
desgranando la tarde con sus fábulas,
cuando la noche venía y se posaba en las veredas,
incluso en los espejos que llevan por ojos los gatos

sucede que sus ojos,
son faroles en el insomnio de estos ciclos,
donde mis dedos, saben de memoria
cada orilla de la almohada,
donde la ventana
expira nombres que desconozco

es esa exactamente,
la composición de esta rebelión en los recuerdos

el eco del día entrometido en las canciones,
tu sombra, ocupando todo el espacio

_______________________________

Gracias por siempre alentarme Antü, Te quiero =)

Poe is coming back :)

(Photo by me / It's actually me)
Toma tiempo, pero siempre vuelve ...

Aquí

Photo by Unknow author


Hasta el universo grita.
(aquí adentro)

What ever tomorrow brings , I'll be there ...

Let's write some poetry, but first ... Can I sing for you ? ...

Music

"And for a minute there, I lost myself"

|| Radiohead º Karma police ||

Mute

Photo by unknown author


Por la tarde,
algún árbol queriendo ser pájaro,
alguna solitaria banqueta gritando compañía,
o la nostalgia de algún libro
durmiendo en el morral

y es que a veces,
la violencia del silencio
hecha raíces en la tráquea,
así, no queda más que mirar,
repasar con la punta de los dedos
las tildes en cada palabra,
como si la nostalgia
fuera a entumecerte de olvido,
como si tu voz
fuera hecha de arena

por la noche quizás,
escribir un nombre en la orilla del cuaderno,
recordar como te llamaba de niño la abuela,
o rescatar la humedad del tacto
en la nariz de una antigua mascota

porque de noche
la casas tienden a recobrar sus voces:
susurran la memoria de las cosas,

y no es sólo su voz
desde el abismo que es el tiempo,
sino también, la del polvo en las estanterías,
incluso la madrugada
dándose de golpes contra las ventanas

Cuestión de ausencia ...

photo by unknown author

|| A ti perruna amiga , descansa en paz.||

Nunca entendiste el ritual del atardecer,
el vaivén de los grillos,
o por qué los sábados llegaba un señor robusto
a llenarte el hocico de huesos…

quizás siempre me esperabas
en el portal de la casa,
con preguntas como:
¿De qué están hechas las palabras?,
o si conocía el nombre del viento,
y yo, nunca lo supe

ahora quisiera contarte tantas cosas,
decirte que si cierro los ojos,
aún te oigo cazar sombras en el patio,
que aún escucho tu nariz
olfateando las esquinas de la casa,
que papá busca el rastro de tus huellas
en el salón, después de encerarlo,
y que en tus patas
se dibujaban oscuras estrellas…

siempre quise preguntarte
de que forma veías al mundo,
por qué te agradaba la sombra del laurel,
o si el hambre tenía el mismo rigor
en tus entrañas …

me pregunto también,
si el aroma del guisado en la cocina
aún te embeleza la lengua,
o si sabias que en secreto envidiaba,
tu sinuoso silencio…

algún día partiré de aquí,
a cazar tu sombra,
y bajo los árboles
le susurraré tu nombre a las raíces