Foreigner

Solía escribir tus nombres
bajo el tapiz del muro en la cocina,
subirle a la radio
y quedarme a vivir en tus canciones

ahora, me escribo en los párpados
el recuerdo del grafito en tus dedos,
y el vago ruido de tus pasos decayendo

me pase todo el día sintiendo aeropuertos:

la valija en la que no alcanzas,
llena de cartas que no escribo
por miedo a quedarme

ºº Gracias por el verso ...

Cuarto

Nada detiene al latido
que ensaya una despedida,
es como la desnudez
antes de hacer el amor por las mañanas

es correr dentro de uno mismo
con los brazos abiertos,
morder un nombre
que sangra en los labios

y notar que lo que queda es ausencia:

sentir las sombras como estacas,
abotonarse en el pecho
una grieta de la que no se habla

Jane Austen

Siempre traías las manos frías:

te parecías tanto
a la palabra que trae los domingos,
o al quejido de la puerta
con la ventisca de los sábados

eras similar, incluso,
a la cal que desprenden los muros,
a esa urgencia de tacto
que a veces padecen las estatuas

la soledad
no se cansa de arañar los ojos,
y en este cuarto
tus manos son astillas

Mil historias

La habitación dilata un rumor a melancolía,
pareciera caer descalza
en alguna nota del piano,
o buscar una forma
de preñar la lengua con palabras

asi como el pasado
masculla estas voces,
o estas sombras
lamen el nombre de la lluvia

quizás eso sentía el abuelo
cuando desmantelaba sus huellas,
cuando buscaba semillas
bajo los dientes de alguna fábula:

el corazón navegándole dentro
y toda la piel de sobra.