(Photo by Me)

ºFeliz año nuevo º
º
Por hoy nada de elocuencia.
Así me siento, muchas puertas que abrir
mucho de que escribir, pero aun desanudándolo,
necesito filtrar todo lo que veo ...
ya viene.
º

Se me quiebra la poesía pero vuelve.
º
Gia.

(A) mar

Dueto Gia / Anuar

los juncos se besan
unos a otros

el viento se enreda en sus abrazos
silva raíces donde solo hay vacío

mira como se retuerce el poema

pareciera que el viento del que hablo saliera de tu boca,
como un suspiro a falta de latidos

estoy viajando
me ves desaparecer entre los signos
es el lenguaje ausente

yo diría que es la ausencia de uno mismo en el resto,
quizás escondida en las palabras
y en estos juncos que ahora me recuerdan a tu abrazo

habrá
sólo el tiempo acariciándote

habrá, quizás,
añejos poemas besándote las huellas,
una palabra de arena
urgiendo a la sed de desnudarse las sílabas

cuando las sílabas se desnudan el poema no pude seguir
(es mi manera de decir: fin)

pero aún se agitan palabras en la garganta,
ya las veo venir, allá, bajo tus muecas

mis muecas dicen adiós desde el no existen

tus muecas hormiguean en las mías

quizás existe una palabra
en las páginas de algún viejo libro
que reúna todas tus sonrisas

quizá detrás del viejo libro, te bese mi ausencia

quizás ojee un par de páginas,
y encuentre un verbo para tus miedos,
una tilde para el nada que me llenas
y una coma para esta distancia

un mar esta esperando estallar
hasta que una coma este a nosotros de distancia

te imaginas?
entre comillas esperaría una coma
y a ese mar, le daría por barca tu abrazo

húndome en tus manos
ola

y acá ya amaneció
mientras nos anochecía ese mar
en los bordes

La poesía
siempre es como un puente entre nosotros
gracias por el Mar Antü.

Fotografías

·Dueto con Daniel·

Recuerdo al abuelo
saliendo a caminar con su cojera de barco
uno a punto de naufragar a la izquierda
junto a sus perros, caminos, soles y cerros...

hablando de ciudades,
mientras el calor le mordía las sienes,
el viento se refugiaba en su camisa
y sus manos recorrían los trazos
de la historia en sus arrugas

a veces pareciera escuchar sus manos,
sacudiendo la bastilla del pantalón
de tanto recorrer caminos,
o el quejido en su guitarra
después de inventar alguna melodía

y es el aroma del té que calentaba en la fogata
el que trae consigo un concierto de sombras,
que son él mismo habitando mis cajones,
saliendo del ayer como un árbol de niños
todos frutos de su historia

yo extraño el diente que colgaba en sus encías,
que aunque solitario, alcanzaba para una sonrisa

Gracias por esto.

Voz (vos)

Me gusta como suena la guitarra
cuando todo esta en silencio,
se parece a los niños jugando bajo la mesa
o escondiéndose en el closet
para descubrirse a si mismos en el miedo

incluso me recuerda al abuelo
desvistiendo chiquillas con los ojos entre abiertos,
imaginando el calor de sus pechos bajo la ropa,

inclusive asemeja
al quejido entre dientes que traspasa el muro,
la vecina como ahogándose de ganas,
mientras el marido piensa
en las manchas sobre el muro
asimilando las pecas sobre otra espalda

De visita

La habitación
guarda un nombre entre sus muslos,
una palabra parecida a tu nombre
que recorre de arriba abajo esta casa,
incluso las cajoneras del placard
donde con celoso ademán
guardo nuestros colores

y recitar a Paz con la mano entre las piernas,
es buscar una palabra de agua
que humedezca la raíz de tu sombra:

el día parece esconder tu rostro entre la multitud
y encontrarte abrazado a algún verso
en alguna banca del parque,
es saber que estás …

pero ya oculto …
a la deriva …

Habitar(se)

El silencio es una ola
desbordando en las esquinas,

es la quemadura del cigarro,
haciendo eco en la penumbra,
la mirada y el tacto de las cosas,
exudando tiempo en las repisas

es buscar la región más fría de la almohada,
amparando la recopilación de un sueño,
incluso la piel seca que se hala de los labios
o el polvo oculto “palabra” entre los libros,

el silencio tiene un pacto con las sombras:

el péndulo del recuerdo
cuestionando lo olvidado ….

Reminder

"Cause Every Day Is A Reminder of
everything I Fail
every Time I Look At You"

Julie Doiron
___________________


El frío astilla ,
arrincona a contar en secreto tus lunares,
aún si desconozco el tacto
de tu piel bajo mis escamas

hay momentos
en los que invento sin sentido tus pasos,
alguna necia marcha de sombras
trayendo a cuestas tu silueta

y calcar el tránsito de tus ojos
reclama el eco en tus bocanadas:


las heridas del silencio apolillando mi sombra

Dentro, se descose una palabra

Aquí es el frío, es decir nada
y saber que la piel nos queda grande

es el peso en los vestigios
guardando espacio entre las sábanas,
descolgar del aire algún rostro
que es el mío
y a media luz parece ajeno,
o sentir la piel de cartón
cuando me enceguecen tus prismas

quizás es un limbo parecido al oxigeno
que me encoge hacia adentro
y nutre cierto temor al diálogo:

todos tus nombres bajo los dientes
amoratando de silencio los labios

Disfuncional

No querer agridulce,
sino dulce o amargo:

mirar desde el micro como avanza el mundo
y enmudecer crucificando huellas,
recordar el extremo de la mesa sin cubiertos
o la urgencia de tacto entre las sábanas

quizás rellenar de agujas
los quiebres en ciertas canciones,
para dolerle al tiempo y sus memorias,
al nombre del miedo y sus vestigios

habitar contigo estos suburbios
no es sólo llanto:

es pensar que te repudio
sabiendo que te preciso…

*A cierta pareja...

Esta noche es todas las noches:

Buscar con los ojos las grietas en el muro,
excavar canciones, medio cabizbaja,
descubrir en la guitarra alguna coja melodía,
o las sombras saliendo de la lámpara

escribirse en la mano y besar
el nombre en los rincones,
beso, poema, arena, frío,
ahogando el suspiro
que viste de azul las palabras

es sentarse a veces a mirar las manos,
recordando a otros cuerpos,
la humedad bajo las palabras
escondiendo sus llagas :

ciertas líneas de una canción medio quebrada
que recuerdan otras grietas de otros muros

Stuck

-Precesando creatividad-
ya vendrán las letras.
Gia.

Mantra

“Aquí”:

es una espina en la lengua,
en los cimientos de esta casa,
es una melancolía de sombras
que muda, desbarata las puertas

es sentarse a esperar a uno mismo
espejeando en los ojos de un recuerdo,
oculto en alguna melodía
o entre las páginas de un libro viejo

Ayer:
es una ciudad infundada,
un nombre a la orilla del cuaderno,
cuando la voz se castra

Y mañana,
mañana es una ruta de emergencia:

una luz artificial
en algun vagón del tranvía, titilando.

ºGracias Sr. Mauro.

Foreigner

Solía escribir tus nombres
bajo el tapiz del muro en la cocina,
subirle a la radio
y quedarme a vivir en tus canciones

ahora, me escribo en los párpados
el recuerdo del grafito en tus dedos,
y el vago ruido de tus pasos decayendo

me pase todo el día sintiendo aeropuertos:

la valija en la que no alcanzas,
llena de cartas que no escribo
por miedo a quedarme

ºº Gracias por el verso ...

Cuarto

Nada detiene al latido
que ensaya una despedida,
es como la desnudez
antes de hacer el amor por las mañanas

es correr dentro de uno mismo
con los brazos abiertos,
morder un nombre
que sangra en los labios

y notar que lo que queda es ausencia:

sentir las sombras como estacas,
abotonarse en el pecho
una grieta de la que no se habla

Jane Austen

Siempre traías las manos frías:

te parecías tanto
a la palabra que trae los domingos,
o al quejido de la puerta
con la ventisca de los sábados

eras similar, incluso,
a la cal que desprenden los muros,
a esa urgencia de tacto
que a veces padecen las estatuas

la soledad
no se cansa de arañar los ojos,
y en este cuarto
tus manos son astillas